EXTUMIRADA

Soy poeta, soy basura,

soy la puta de clausura,

fumo petas que me lío,

y me llenan el vacío,

vacío de tu hermosura.

¿Dónde está la flor de extremo?

 donde la plantó su dueño,

permitiendo que una abeja

polinice su gran sueño.

¿Dónde está la flor de extremo?

deambulando en el abismo,

lamentando todo aquello

que siempre te dio lo mismo.

¿Dónde está la flor de extremo?

incautada por maderos,

condenada dar el fruto

de traición en tus senderos.

¿Dónde está la flor de extremo?

vomitando en las esquinas,

tatuada entre mis pechos

sangrando por tus espinas.

¿Dónde está la flor de extremo?

abatida entre montañas,

ofendida por un verso

que salió de tus entrañas.

¿Dónde está la flor de extremo?

más solita que la Luna,

y la arena del desierto

de nochecita la acuna.

¿Dónde está la flor de extremo?

deshojándose en la hoguera,

llameando bajo el humo

de tus pétalos de cera.

¿Dónde está la flor de extremo?

empapándose en alcohol,

esperando que un camello

la diseque el corazón.

¿Dónde está la flor de extremo?

marchitándose en mi almohada,

rezando porque un destello

la de luz de tu mirada.

Tu mirada

es una muralla para mí,

pueden tus combates destruir.

Publicado por Flor Ka

El poeta es, por definición, póstumo. Comienza a vivir después de su muerte, y, cuando está vivo, camina con un pie en la tumba. Eso produce una especie de cojera que da a su aspecto cierto encanto. JEAN COCTEAU

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