VII

Del salón en el ángulo oscuro,

de su dueño tal vez olvidada,

silenciosa y cubierta de polvo

veíase el arpa.

Cuánta nota dormía en sus cuerdas,

como el pájaro duerme en las ramas,

esperando la mano de nieve

que sabe arrancarlas.

Ay pensé cuantas veces el genio

así duerme en el fondo del alma

y una voz como Lázaro espera

que le diga levántate y anda.